La vida es sagrada, símbolo eterno,
y como breña vomitada está.
Mírala en las murallas pintadas
con los gritos de atropello,
mírala hambrienta, andariega
y sin camino, sin futuro.
Seamos tristes alguna vez,
adoloridos auténticos.
Lloremos por una herida verdadera
para que conozcamos todo
cuanto está dañado brutalmente.
Lo que todos hemos dañado sin saberlo.
Giman escuchen el dolor prójimo
y que salga llanto y vergüenza
de los huesos: la esencia pura.
Aprendamos a lavar la sangre profanada
y con angustia, jabón de miedo,
¡lavemos y lavemos y lavemos!
De El Libro de la guerra
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